Sí, este blog por fin tiene una dirección propia. Si habéis llegado hasta aquí mediante la dirección habitual, a partir de ahora cambiadla por:

Efectivamente, el nombre del blog es su nueva dirección.

(Y, como en todas las mudanzas, tengo que decir que ha habido algunos estropicios: los links de mis amigos favoritos, para empezar. Sé que tengo que tienen que estar en alguna parte, entre la maraña de código que aún me queda por “desembalar”… Mis disculpas y espero que en poco tiempo habré conseguido volver a poner todo más o menos como estaba. ¡O mejor!)

Un saludo y nos vemos en mi nueva dirección :-)

¡Enhorabuena a mi amiga Marta, que ayer tuvo una niña, Cecilia! (si hubiera sido niño le habrían puesto Nicolás, supongo que por aquello de que los niños vienen de París).

Batalla campal en Madrid. Salimos del cine y nos encontramos con contenedores todavía humeando y cascotes por la calle. Una manifestación de fascistas, o neonazis, contra la inmigración, protegidos por la policía, y a continuación una batalla entre antifascistas y esos mismos policías. Yo me pregunto quién autoriza las manifestaciones. ¿No hay leyes que penalizan la incitación al odio racial? Pero claro, también tenemos políticos que dicen lo que dicen.

La noche siguiente, mientras espero en un bar, cojo una revista de flamenco gratuita que tenían por allí para entretener la espera, y leo esta frase increíble:

“Hay cosas en nuestra sociedad de las que me siento orgulloso de sentirme inadaptado”.

Y continúa:

“Debo deciros con toda honestidad que nunca he procurado adaptarme a la segregación y discriminación racial. Nunca he procurado adaptarme a la intolerancia religiosa. Nunca he procurado adaptarme a condiciones económicas que otorgan mucho a los pocos a costa de las necesidades de los muchos, dejando a millones de hijos de Dios revolcándose en la pobreza en el seno de una sociedad afluyente.”

El texto es un fragmento de un discurso de Martin Luther King. Qué envidia.

Un día en el que todo el mundo parecía muy feliz: un hombre que tatareaba en el portal de su casa; el señor de Correos que se había pagado de su bolsillo la edición de su libro de poemas, y lo enseñaba orgulloso; la señora que entró y preguntó “¿quién está libre?”, a lo que uno de los funcionarios respondió: “yo estoy soltero, señora”, haciéndonos reir a todos.

Volviendo anoche a casa nos encontramos un montón de letras, de ésas enormes de goma, que son como un puzle para enganchar unas con otras y formar palabras, o nombres. Me pregunto quién las habrá tirado. Igual alguien formó sus palabras favoritas y tiró las letras que le sobraron; otro cogió las restantes, formó las suyas, tiró el resto… y así hasta mí, y claro, las que quedan son el puñado de letras más inútiles que he visto. No sé qué demonios voy a hacer con ellas. Éstas son:

S, Y, U, R, Z, G, I y X

¿A alguien se le ocurre qué se puede formar con ellas? Se admiten ideas.

Ayer, recogiendo otra amabilísima carta de rechazo, una señora delante de mí traía un aviso para recoger una carta que venía del cementerio a nombre de su abuela. “¡Pero mi abuela murió cuando yo tenía cuatro años!”, le decía al funcionario. Una sudamericana que estaba detrás de mí en la cola y yo nos miramos y nos reimos. “A lo mejor la abuela quiere decirle algo; a veces los muertos se van sin haber dicho todo lo que tenían que decir”, me dijo la sudamericana. “Y mientras no se sepa lo que hay más allá…” Y nos reimos con la idea de la abuela tratando de comunicarse con la nieta mediante carta certificada. Que a lo mejor era hasta “urgente”, jaja.

Un día gris. Pero por los pasillos del metro me cruzo con un hombre que va silbando la 9ª de Beethoven.

“Hablamos demasiado. Deberíamos hablar menos y dibujar más”. Goethe.

Me encontré una vez a una señora en un tren que me decía que nunca olvidaba a nadie, aunque sólo lo hubiera visto una vez. Que se acordaría de mí, dijo deseándome buena suerte. Ella venía del aeropuerto y tenía “mal au coeur”, de despedir a su hijo.

¡Prohibido sentarse! Nos lo dicen cada una de las miles de escaleras mecánicas que subimos (o bajamos) al día. Nos lo dicen como cicuenta veces al día, siete días a la semana. ¡A ver cuándo va a ser el día que les hagamos caso! Recurro a otra frase de otro de los discursos del hombre de moda, Barack Obama:

Y curiosamente, en el mistro trozo de papel en el que apunté esta frase tengo este otro pedazo de canción, esta vez de Corinne Bailey Rae:

(Y por si alguien necesita aún algo más, y ya puestos “Three little birds, sat on my window. And they told me I don’t need to worry.” :-)